День бабьего лета — 32

Антон бежал по улице. За домами садилось солнце. Нестерпимо горели стекла. Солнце заходило, набиралось меди, и все становилось медным, и медью горели окна, отражавшие свет.
На бегу Антон подумал, что забыл напоследок взглянуть на свои окна.
В светлом медном тепле угасал погожий день.
У года осталось их уже немного; славная пора кончилась, приближалось ненастье; а впереди была еще неизвестность.
Но пока светило солнце, и легкий желтый лист невесомо и долго метался в прохладно-теплом воздухе и прикорнул на чьем-то подоконнике. И славно так было бежать в тишине, в закатном свете — вроде и не торопился вовсе, не летел сломя голову, но тешился, разминал себе в радость кости.
Издали навстречу тронулся грузовик, в кузове сидели стриженые новобранцы. Антон понял, дернулся, рванулся, замахал руками.
И тут же пружинно распахнулась дверца, и вслед за ней на подножку вылез хмурый капитан в полевой форме с портупеей.
— Григорьев? — спросил он негромко.
— Да…— ответил Антон, тяжело дыша.
— Что ж вы в армию опаздываете? — проговорил капитан медленно, боясь себя расплескать.
— Я бежал…
— Бежали? — усмехнулся капитан, сдерживаясь из последних сил.— Хорошо начинаете…
Антон хотел объяснить, что так вышло, ненароком случилось, стряслось… И вдруг разом понял: не нужно.
И так же разом подвелась черта под всей прежней жизнью, в которой можно было объяснять и оправдываться.
— А ну марш в машину! — скомандовал капитан.
Антон кинулся к заднему борту. Чемодан расторопно поймал один из сидящих; Антон мимолетно узнал гитариста, любителя пива.
Машина дернулась, Антона с борта рвануло назад.
И он не удержался бы — несколько рук подхватили его.
«Ничего, не пропаду»,— подумал Антон на лету и врезался в гущу тел.
Грузовик миновал Дорогомиловскую заставу, промчал по Кутузовскому проспекту мимо Бородинской панорамы, мимо Триумфальной арки, выскочил на шоссе и полетел дальше.

Журнал «Юность» № 8 август 1972 г.

Оптимизация статьи — промышленный портал Мурманской области

Share and Enjoy:
  • StumbleUpon
  • Facebook
  • Yahoo! Buzz
  • Twitter
  • Google Bookmarks
  • MySpace

Запись опубликована в рубрике День бабьего лета, Литература. Добавьте в закладки постоянную ссылку.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

девятнадцать − семь =